Santos com balcão de secos e molhados...

A provocação de Jorge de Sena, deu origem ao seguinte "mail" que acabo de receber: Depois do 25 de Abril não foi convidado Jorge de Sena para leccionar em Portugal. Conhecem-se os nomes de quem vetou a sua presença no ensino, bem como na Fundação C.G. Ao que parece, também os doutos das Universidades pós-revolucionárias, entendiam que, quem estivesse ligeiramente acima do comum, carecia de ser limado, ou melhor, silenciado. E melhor que o silêncio só o peso da ausência, também fisica, não vá a proximidade tecê-las.... Jorge de Sena faleceu fora deste país que nunca honrará dívidas para com espíritos livres e lucidos. Não conheço os pormenores da desdita, mas conheço bem outros pormenores de outras desditas, de alguns dos pretensos pais da pátria que por aí discursam, pensando que é verdade a mentira que continuam a propalar ao som de palmas...

Por isso, aqui vai outra amargura de Jorge de Sena, enquanto eles nos conspurcarem...:

A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço. És cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não


Jorge de Sena